Cielo herrumbrado,
dormido arde
el viento rojo
por los ramajes.
Teje la araña
tramas de instante,
hilos de luz
agua de tarde.
La telaraña
tiene la llave
del agua luz
que a ratos cae.
Raro silencio
pían las aves,
la trama es buena
buena es la tarde.
Tiempo y espacio
muy bien lo saben
en una gota
el mundo cabe.
Arquímedes Herrera
apocalíptik 